这世道,不太平。
三十年前那场大雾一起,阴阳就乱了套。活人走夜路常撞见不该见的东西,坟头半夜有哭声,纸钱自燃,狗血镇不住邪,铜钱压不了床。后来慢慢也就没人再信科学那一套了,刀枪打不死的东西,得靠“门道”。
陈九黎不知道什么叫门道。
他只知道,伞骨要修得直,油纸要刷得匀,竹篾不能有毛刺,不然客人会骂娘。
黄昏压着屋檐,天光像被谁泼了墨,一点点往地面上浸。修伞铺子挤在老街拐角,门脸窄,招牌歪,檐下挂着七八把半旧的油纸伞,随风轻轻晃。伞面画着山水、花鸟,也有素面无纹的,那是他爹陈德海自己用的。
铺子里一股陈年桐油味,混着铁锈和霉味,闻久了脑袋发沉。墙上钉着几排竹条,地上堆着破伞,剪刀、钳子、蜡线散了一桌。陈九黎坐在小板凳上,手里捏着一根细银针,正一寸寸刮着伞骨上的旧漆。
他哼着小调,调子怪得很,词一句也听不懂,像是异乡的谣曲,又像某种祭祀的咒语。他自己也不明白为何会唱这个,只觉得顺口,从记事起就时不时冒出来。
“咯吱——”
伞骨刮到一处结节,发出轻响。他皱了皱眉,左眼忽然一痛。
像是有人拿烧红的铁丝捅进瞳孔,又猛地一拧。
他手一抖,银针差点扎进掌心。
“呃……”他闷哼一声,扶住墙边的旧柜,额头冷汗直冒。
铜镜蒙着灰,照出他一张脸:剑眉斜飞,唇角微扬,平日里总带着三分玩世不恭的笑。可此刻,镜中倒影却微微扭曲——那笑容还在,可衣裳变了。
红衣。
猎猎如血旗,在风中翻卷。
身后是尸山血海,万鬼匍匐,银针如雨,从他袖中飞出,每一根都钉住一只厉鬼的眼眶。他站在尸堆顶端,抬手一指,天地变色。
幻象一闪而逝。
陈九黎喘着粗气,左眼还在疼,但已不似方才那般撕裂。他抬手揉了揉,指尖触到一丝温热——不是血,却像是……金光在皮下流动。
他盯着铜镜,镜中人也盯着他。
正常了。
可他知道,刚才那一瞬,不是幻觉。
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